« Une allégorie poétique et musicale sur la quête de l’artiste au féminin... »

Caroline Rabaliatti & The Crossed Roads

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Textes Voix Percussions Batterie Mouvements Images

" Je cherche la douceur de l’anodin pour envelopper la rigueur rugueuse, amère parfois, de l’obligation intempestive, barrage de logique fabriquée, contre les flots de création primordiale, déviant de son cours naturel, l’enfance de l’Art, pointant sa plume vers l’horizon. "

Genèse

Un voyage qui commence dans l’enfance. Mon premier poème, « De la Terre à la Lune ». 
Un désir d’évasion. De dépassement. D’atteindrela lune.

Et la découverte du « Blues ». Mes improvisations festives et encouragées. Au milieu des amis voyageurs. De passage. Rue Clark à Montréal. Le quartier Grec. Chez celui que j’avais surnommé « Cookie Monster ». Le roi du « Blue Moon Blues ». Mes premières notes à la guitare. Mes premières chansons. Une grosse voix pour la petite fille que j’étais. Une voix qui conviait au spectacle. Le rythme dans la peau. Et très vite, 

le rock.

Il y avait aussi la danse. Mes recherches. Mes racines. En quête de mes origines. Mon histoire. Déracinée. Mes gènes. Le mouvement. Le rythme. Chopin. Prokofiev. Stravinsky. Et tout ce qui s’imprime dans le corps.

" Rien ne peut empêcher le cours de ce qui me hante... Le feu de la création pour seule nourriture, je j’ai faim de mots et d’envol, car aucune douceur ne peut apaiser la tourmente embrasée qui me dérobe au monde. "

Une mère qui rêve d’être chanteuse et me voilà. A côté du chien qui pue. Assise par terre. L’oreille collée au piano. A suivre les leçons de la grosse cantatrice anglaise. Le professeur de chant de ma mère qui chantait faux. Et tous les opéras que j’écoutais en cachette. Parce que ça lui filait le bourdon. Le blues.

La fièvre des planches m’a prise. La piqûre, comme on dit. Les répétitions. Les coulisses. Le Théâtre de la grande réplique. Les plateaux et les caméras. Mes premiers pas de comédienne. Mes apprentissages.

Un long périple. A travers le temps et l’espace. Depuis le jour où j’avais cru découvrir « La porte du ciel ». Le miracle du verbe qui se fait chair. Dans une forêt oubliée. Des mots qui faisaient sourire. Qui amusaient des parents tristes. Des mots que je n’ai plus cessédegriffonner.Surn’importequoi. N’importeoù.Paris.Montréal.LosAngeles. Athènes. Le monde. Dans l’attente tranquille que tous les maux prennent un sens. Celui de la porte du ciel,

« SKY GATE 444».